PAS168. Como pode mudar a cor da alma

Drew fez o cavalo dar meia volta e, sem articular uma palavra, iniciou o caminho do regresso. O outro continuou a rir e só interrompeu a sua hilaridade para exclamar fingida tristeza:

- Pobre parolo! Fizemos-lhe grande ofensa!

Drew escutou-o mas seguiu o seu caminho, sem estremecer.

- Oiça! – gritou finalmente e Drew deteve-se sem voltar a cabeça. – Quero dizer que você tinha muita razão! O cavalo não é tão veloz como me pareceu quando chegou… Ou pelo menos é mais lento na retirada.

Drew permaneceu imóvel. Algo muito frio e duro penetrara na sua alma. Agora podia «ver» com assombrosa nitidez. A vida e as pessoas revelaram-se naquele instante na sua autêntica realidade. Tomaram cores vivas como num quadro em que um pintor clarividente distribui pinceladas a cada figura para lhe dar o matiz peculiar, o tom que por natureza lhe pertence. Nem todas as pessoas eram da mesma cor, como pensara até então. Havia pessoas banhadas de luz, como a velha Marta e o próprio Bem-Tim. Também as havia manchadas de luar e lama, como Portia… tão linda à primeira vista! Havia pessoas tingidas de vermelho… da cor do sangue! E outras, de aspeto brilhante mas vazias de cor, como aquele imbecil que o provocava sem razão, só para se fazer admirar pela rapariga. Os pavões exibem as suas caudas sem perceberem que, sendo estúpidos, nunca o são tanto como nesse momento de vaidade.

E ele, o próprio Drew… Qual a cor que tingia a sua alma? Naquele instante, tinha o cor do metal mais duro e resistente. Frio e tenaz. Mas podia mudar em qualquer outro momento. A «sua cor» não se havia fixado de modo definitivo. E o «metal da alma» podia atingir um grau de calor inverosímil, tornando-se vermelho como sangue! E lançaria chispas perigosas como os metais em fusão!

Continuou de novo a caminhar, ereto e atento, plenamente convencido do endurecimento repentino da sua alma. Levava o revólver a bater-lhe na anca – metal contra metal – e agora compreendia bem o significado da arma e da sua existência.

Nada teria acontecido se Hughes Raine, embriagado pela vitória tão fácil sobre o rival que abandonava a arena, não houvesse incorrido no erro de menosprezar totalmente o pobrezito aldeão. Quando este já ia a perder-se de vista, numa volta do caminho, Hughes Raine empunhou com rapidez o revólver e disparou – à laia de última piada – procurando que a bala passasse a roçar a orelha direita de Drew…

Então o metal incendiou-se por si mesmo… Drew correspondeu ao tiro com a velocidade fulminante de um raio. Voltou-se na montada e da sua mão brotou um relâmpago de fogo. O chapéu de Hughes Raine voou pelos ares atravessado por uma bala. Drew continuou a disparar sem descanso. Os projeteis despedidos pelo seu revólver esfarrapavam o belo fato de peralvilho. Uma das balas levou-lhe quase todo o chumaço de um ombro e outra foi rasgar-lhe a aba esquerda do casaco tal como o faria uma espada candente.

Raines empunhava a arma que disparara o único tiro contra Drew mas… a surpresa e o terror tinham conseguido paralisá-lo. O enxame de balas que mordiscavam assustadoramente as suas roupas atordoou-o de tal maneira que o sangue pareceu gelar-lhe nas veias. Sentia-se  envolto num lençol húmido e frigidíssimo que o impedia de realizar o mais leve movimento. Nem sequer foi capaz de gritar.

Portia, ao contrário, ergueu os braços para o céu e encheu o ar com o seu alarido:

- Drew, não! Drew, não o faças!

Drew cessou bruscamente de disparar e, sem muita pressa, retrocedeu, aproximando-se montado no seu cavalo. Hughes Raine contemplava o regresso do «parolo» e empalideceu tanto que o seu rosto parecia o de um autêntico cadáver, olhos desorbitados de modo inacreditável.

A rapariga voltou a gritar.

- Não, não Drew! Não te aproximes! Vai-te!

Uma vez junto deles, Drew desmontou e ficou parado diante do janota que, nesse momento, abriu a boca com a angústia de um peixe fora da água. Trazia ainda o revólver e apertava-o terrivelmente. Mas agora sentia-o tão inútil como o seria para uma múmia petrificada durante longos séculos.

- Drew, suplico-te… por favor! Perdoa-me! E a ele… Desculpa-nos! Suplico-te!... Não o mates! Não o faças diante de mim… Seria incapaz de suportá-lo!

Durante uns instantes, Drew olhou-a. Na expressão dele não havia o menor sinal que traísse os seus sentimentos.

- Não o vou matar, descansa – exclamou finalmente. – Não o mato, porque já está morto de medo! Repara nele… Não o vÊs? Mas… logo, quando se encontre em condições de te escutar, pergunta-lhe porque diabo se arrisca a dar tiros se, «depois», há-de sentir o terror assim? Eu penso que o medo deve sofrer-se «antes»!

Portia reanimou-se um pouco.

- Mas… - articulou – não lhe fazes mal?

- Não. Foi simplesmente uma demonstração do pouco que eu sei… tal como desejavas.

- Então, guar… guarda o revólver…

Drew obedeceu ao pedido e meteu a arma no coldre.

- Adeus, Portia.

- Vais-te?

- Sim.

- Voltarás?

Olhou-a espantado por aquela inconsciência feminina.

- Claro que não!

Apertou os lábios ofendida.

- Está bem. Vai e não voltes. Não preciso de ti.

- Já sei. Tens «mr.» Raine.

A atenção de Portia recaiu, então, no seu maltratado galã. Hughes, muito pálido ainda e suando em camarinhas, voltou a cabeça, abnatido, e afastou-se lentamente. Suspenso na sua mão, baloiçava o revólver, como um símbolo da derrota. O resto do chumaço do caso quase se desprendia do ombro. E a reção de Portia também foi suavemente feminina.

- Imbecil!... – disse. – Estragaste-lhe o fato!

Drew fez um gesto de indiferença.

- Suponho que ainda tem muitos outros e… todos bons. ´E homem desse género… Adeus, Portia.

Prendeu-o de repente por um braço.

- Perdoa-me, Drew!

- Porque não?... Perdoo-te de boa vontade – respondeu so mesmo tempo que se desprendia dela, suavemente.

- Não voltarás, a sério?

Num salto lesto, Drew montou o cavalo.

- Não voltarei aqui nem ao povoado. O meu lugar é no rancho. As vacas… entendo-as bem. Nunca me enganam!

- Pois vai e… casa-te com uma vaca!

(Coleção Búfalo, nº 47)