O pequeno e velho comissário encarregado de manter a ordem em Bunkerville, coçou a calva apreciativamente para o esbelto Anthony Mills.
— Escute, rapaz — disse finalmente — ninguém estima o Patrick Donovan, mas não há quem se atreva a enfrentá-lo, compreende? Deixá-lo-ão só e toda a gente o considera já fiambre. Até o corvo do carpinteiro está a fazer-lhe apressadamente o caixão.
Fez uns ruídos com a boca movendo o bigode, mas lançou uma olhadela para Nelly Murray e tragou a saliva que já tinha preparada para cuspir.
— Dentro de uns minutos. Três exatamente — continuou depois de olhar o seu relógio com uma grossa tampa metálica. — Donovan estará no meio da rua esperando-o, mas rodeado dos seus três melhores pistoleiros. Diz que lhes paga para isso e que você pode ir buscá-lo se quiser. Compreende?
— Mas tu não o farás! — protestou a jovem, agarrando o braço do «cow-boy», angustiada perante aquele sorriso frio que aparecia no seu rosto de linhas enérgicas e agradáveis.











