A brisa noturna era fria e ao sair do «Frank’s» , cuja
atmosfera carregada cheirava a sangue, estremeceu. O seu olhar perscrutava na
noite clara iluminada pela lua cheia. Em sua volta reinava um silêncio fúnebre
que tinha como fundo a longínqua algaraviada do «saloon». Caminhava devagar,
fumando um cigarro e fingindo despreocupação, embora soubesse que Crackett o
estava espiando. Não esperava ainda o tiro, pois sabia que o pistoleiro, que
dispararia certamente contra as suas costas, não cometeria essa ação desonrosa
para qualquer homem do «Far West», fosse ele qual fosse, enquanto estivesse
perto do «saloon». Que necessidade teria disso se tinha ante si o solitário
caminho onde haveria melhores possibilidades de cometer o assassínio sem
necessidade de se apresentar como executor?
Larry atravessava um momento de terrível tensão nervosa.
Podia fazer quantas hipóteses quisesse sobre o possível procedimento de
Crackett seguindo a lógica, mas quem é capaz de adivinhar ao certo os impulsos
de um homem? Também de um momento para o outro poderia surgir do «Colt» do
humilhado pistoleiro uma chuva de balas como definitiva expressão do seu ódio
mortal.
Larry seguia cozido com as paredes das casas, embora
procurasse aparentar naturalidade. Não ouvia sinal algum que lhe indicasse que
era seguido. Chegara ao fim da rua. Para se dirigir ao hotel tinha de
atravessar uma praça deserta.
Deitou fora o cigarro.
Os segundos eram
longos como séculos. Frente a frente era um lutador com suficiente confiança em
sipróprio para demonstrar a sua têmpera de aço, mas, ante o perigo
desconhecido, na iminência de um ataque traiçoeiro, a respiração tornava-se-lhe
agitada. Principiava a considerar quanto seria estúpido morrer às mãos de
Crackett, a quem tinha ensinado como um homem deve lutar. Estaria a esperá-lo
ou seguia-o à distância?
«Lobo cobarde!» - murmurou.
O local não podia ser mais solitário. Nenhum melhor que
aquele para ser levado a cabo o plano que atribuía a Crackett. Colou-se com a
parede. Esperaria ali, a pé firme. A sorte estava lançada.
De súbito, pareceu-lhe ver uma sombra. Mal a distinguira
logo viu brilhar um clarão. Perante a simples suspeita, Larry lançou-se
rapidamente para o solo e mais rápido ainda disparou para o fulgor avermelhado
que já apenas existia na sua imaginação. Fora seguido. O ataque era efetuado
pelas costas, agora milagrosamente salvas pela parede de uma casa em construção
que o cobria. Sentiu o chiar de uma bala que se alojava perto do seu corpo. Uma
nova detonação e depressa se originou um verdadeiro tiroteio.
Um grito soou na noite, um grito de dor e agonia. Larry
acertara na alvo.
Deanne sentia-se agora aliviada. Larry estava vivo.
Conseguira falar-lhe e conhecia agora as suas verdadeiras intenções. Que mais
podia pedir à vida? Já lhe fora concedida a paz… Esqueceu todos os seus antigos
ressentimentos e os pesares da sua primeira juventude. Todos os seus desenganos
passaram a ser uma longínqua recordação. A intensidade das horas vividas
ultimamente havia feito dela uma outra mulher, cheia de esperanças como
outrora, quando acreditava que a vida era um sonho cor de rosa.